钟磊简介

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钟磊，1969年生，吉林长春人。《独立作家》专栏作家。著有诗集《钟磊诗选》《信天书》《空城计》《圣灵之灵》等。

钟磊的诗

（计 17 首 | 时间：2021-02-14）

还来得及，做一回自得的行尸走肉，
把诗写得高雅一点儿，
隔空和保罗·策兰说话：“坏蛋们不必懂”。
我正在踅入那个良夜，
描摹一枚红月亮，确实被摁在肩头装饰肩火，
反而让我进入他的头颅，
那么让我厌倦，厌倦了三个世纪，
也数一数坏蛋们统治的时间，
把我也数到动物头顶的白斑点里面去。
于是我带上一把钥匙，去访问一个苦守着寓言的木匠，
把我的寿衣丢给中国，
我不想死在中国，红月亮却不赦免我。
我的红脑壳里面被安排了什么？
同样是一把斧头开花，把我劈成不可命名的两片枯木，
以为乌鸦可以隐瞒下一个诗人，
以为狐狸也是哑巴。

三十年的时间是难解之谜，
并不缺少一个故事修复谜团，比百科全书厚重，
不可置疑，我来了。
我曾隐匿于此，在以真相书写黑色诗篇，
借走零点的隐私，拒绝为荒诞效命。
倘若追忆，可以约会夜晚，
炫耀一下既得的智慧，回看一眼苦难不是绝对的夜晚，
彼此板结成曙光的证词，
正在穿过糟糕的沉默返回白昼，大白于天下。
犹如我的诗歌之翼，
滑出记忆的边界，飞快地扑打黑暗，
在言说着阴影，诉说着真实，羽化着三十年的光阴。
哦，出现在危险之中的人啊，
依然是我进入时间的深处，出现了玄机，
抽走了卑鄙的人性，任由死亡之心坠落，
任由先知去说吧……

皮影戏，还是哼哼唧唧的调，
弄掉了白痴的牙齿，在夜幕下闪着微光。
也好像是在举行葬仪，
有两条黑影活像是裹尸布，在把楼台的档口堵死，
比一面黑旗大，在冒充领袖，
在指手画脚，着实令人抓狂。
是啊，我说服不了这样的白痴，
在把一根骨刺扎进头皮，像一场翻脸不认人丢开一张人皮，
说出一个字眼，只拿走灵魂的通行证，
了却身后的最后哀伤。
于是，我把我从自己的手心里抓走，
把头颅制作成骨灰翁，
看上去，是在以一身骸骨恢复四肢的行走，
或用一双手扣住两根锁骨，
再次点亮肩火，活像人间的一次血光诉讼，
在把火种传递下去。

信天翁的翅膀被固定在大地上，
像一个巨大的帐篷，在暴风的压力下跳荡着，
似有半吊子的拉力，
拉开了离心力的一段距离，在地平线上涂写几行诗。
倘若是诗被一架竖琴送上天际，
天际线也不会被视为通灵术，逃不出塞克拉普斯的眼力。
在这里，诘屈聱牙的斯拉夫语，
还在莫斯科的麻雀山上拣东西吃，
偏偏不用断指指向交配的天空，而是在弃绝自己。
我置身于塞克拉普斯的盲目之外，
在练习图解一个词根，
也是帕斯捷尔纳克的效颦者，带着一顶圆锥形帽子，
活在反叛的灵魂之中，
正在莫斯科的麻雀山顶，爬上一个生锈的旗杆，
尽管有一个词根扎根在一个空间中，
不是信物。

忽然，想起弗拉基米尔·纳博科夫的蝴蝶，
死在了他的手上，
不能飞翔的蝴蝶，还被他钉在小纸板上。
小纸板也让我想起许多小卡片，
容纳下一部电影，
像黑色德国褪色的冷，不许白玫瑰花开，
又偷走一枚白金戒指。
有一对夫妇在一些小卡片上写谶语，
在叫醒黑色德国的大街小巷，也在呼喊死去的一个孩子回来。
哦，暧昧的德国却在一直偷听，
在说：“他们总是在零点做爱，做爱不是文明词”。
霸道的黑色德国，只是见山是山，
见水是水，常常揶揄这一组小矮人，
从十字架上拔出一根铁钉，钉死了两个小矮人，
像大面积的无耻和平庸，
大于德国，大于一部电影，大于一首诗……

恐怖带着瘆人的微响，忽闪过来，
令人惊恐，让我顶住一扇门，
在用活命的惯性，对抗魔鬼的冲撞，
锁好内心的伤口和秘密，守护好日复一日的日子。
突然，什么也瞒不住了，
一个喋血的日子，在把通缉、逮捕、关押、谋杀排列起来，
叠加成恐怖，让我无法逃脱。
是啊，一个拼死年代经不起推敲，
一个刽子手拖着枷锁和镣铐，还在渴望幸福的刀，
在以笑杀人，错把我当成新鬼，
错把我当成谭嗣同的影子，又用一把钝刀砍了。
是的，我并不在乎这些，
爱上了弗拉基米尔·纳博科夫的蝴蝶，也喜欢干一件残忍的事儿，
再把它杀死，并把它制成标本，
遮住一张人脸，胜过于一场革命的唏嘘，
即使牺牲一词，没有姓名。

自反性，在出卖我，
在把我交给一名士兵，在用两颗子弹射杀我，
我仆倒在一座剧院当中。
我无法保全自己，头发死了，胡须死了，
一个光头之人，像一个思想穷人，
在和那物混淆在一起。
瞧，我横卧在人的右边，消失在我的一个替身里面，
像一场荒诞剧加上无边的幻想，
在让曾经与我为敌的人，
瞬间平复了内心，愿意以各自的怀抱拥抱意义，
且与黎明招手，回应一个晦涩的黄昏，
直到抖落十指尖上麻木。
我在月光之下，无畏于一场预言，
生动于较量，在一座剧院中央平铺上我的影子，
一抬头，看见舔痔结驷的成语，正在补充一种讥讽的机智，
除了指鹿为马，没有那物装饰。
就像是庄子的蝴蝶，正好在了然于心的世界偏好，
在说：“寥廓之夜的诗篇，
正在推开天空的小门板，从月亮开始偏离，
让零点的钟声，倾向偏好”。

生活在忙乱地翻腾着，
我在为生而为人抱歉，一心想弄明白人这种东西。
我把我劈成两半，
一半像罪恶，活得活蹦乱跳的，
在羡慕攀高枝的人，却爱上鸟人的堕落，
一半像骑手，活得让人惋惜，
无法还原自己，在随风飘散。
或许人活着就是堕落，没有救赎的路径，
或许爱就是一场瘟疫，等于艺术的失眠……
就像是我活在没有我的国度，
让那个暧昧的身躯横陈在王府井大街上，说起六十四号街坊，
说起委屈求全，像田汉跪下来给人看，
像别人那样活着，藏起一个比人还大的不。
而我的每一个指纹都在揭人短，
不指向一座城市的指南，
在一个拼死年代，配得上一个没有人为之作证的证人，
配得上给自己的最后忠告，
在说：“干这个，一定行，和人拼一把儿，
哪怕还是有人扔菜叶”。

算了，我要在喧嚣中安静一小会儿，
想象一下费尔南多·佩索阿，
他却在旁观我，摆出讨厌我的样子，
顺手摸了一下头，
在说：“我有七十二个面具，没有一个适合你”。
一提起面具，我就想起中国戏剧，
带着我的命运一起玩耍，
把我当成一个难以提及的地理，
让我认不出我来，总是弄错灵魂的样子，比八大京戏荒诞一点儿。
或者，像达尔文的猴子在入戏，
可以回到《西游记》中，比孙悟空的替身多一点儿，
比取自化妆间的脸谱好看，足以和想象媲美。
算了，想象的方程式可以到此为止，
我只是我的存在之谜，
像费尔南多·佩索阿一样从面具的背面抓一把自己，
不打算这样玩下去，马上露出一张面孔，
不如让这件事也算了。

暑天燥热，风也燥热，
大于一个早晨，在描摹着一个天空的色彩。
有人在走进别人的生活，
或在和别人吹牛，有一点儿牛头不对马嘴。
起初，活像是最接近圣人的一个人，在幻想着我的如约归来，
但老了，比我最先倒地，
接下来，吐着含混不清的言辞，
好像是一个无心的流浪汉。
忽然，传来了尼尔•唐纳德•沃尔什遭遇车祸的消息，
把伤口当成挣扎，
让我沦陷在一幅图画中，坠入一场荒诞剧。
恰如我在向每一天问安，
因为发酵而变成腐烂的日子，也留不住一个早晨，
在丢下偏心的硬度和光泽，
在说：“最后一缕明亮的风声在和我说话，
它在留下我”。

只有证词在发光，
在照亮我，我的心灵像一盏灯。
一束光斜挂在我的脸上，
我认不出我来，我又从一大堆油腻腻的证词上滑下来，
抑或成为线性的路径，
有的略微弯曲，像我在点数着贝壳，
没有珍珠，只有谜语。
只有一个证词和我相似，不止一次印证短见，
看不见我在和灵魂打交道，
在用孤独猥亵影子，甚至怀疑我的视力。
而诗在写我，写下我的后半生，
或抱紧我，像一个自明的念头把我从一卷卷帙中抽离出去，
比犀牛角尖锐和犀利，
比想象的珍珠亮，神话都无法遏制。

把我和自我切开，
我成了切片，我在问我的诗歌在哪儿？
我的灵魂在哪儿？
没有人阐述，舞台空空，
只有一只苍蝇在空中乱飞，乱飞，乱飞。
飞乱了我和一面镜子，
我的影子开始嚎叫，在叫我的名字，
像有毒的水银在白床单上走动，持续走动了一周，
又蜷缩在我的身旁，充满了性欲。
有人想到鸡尾酒，想到滚石，
可是，玻璃酒杯和鹅卵石仍然悬在夜幕的非议之下，
想象着我和自我玩得很开心，
又在2019年5月28日的夜里，把我描在一张白纸上，
留给人间一个结果，让许多人的脑袋触碰它，
让我的半边脑袋忘记它，
让我的另外半边脑袋虚构它。

哦，想写一首诗，却不知道写什么，
我取来一本诗集在读，
安娜·阿赫马托娃却在用高跟鞋敲打我的脑门子，
咔咔两声，然后停止。
我觉得有她的鬼魂附身，在用一把骨灰掩护我，
在文学的危险中瞧了一眼周围，
告诉我不是诗的主人公，是她的坟。
她在点燃我的肋骨，在把痛苦之鸟当成布谷鸟连续叫了三天，
第一天把布谷鸟的名字改成月亮，
第二天把镜子改成面孔，
第三天两个人竟然抱在一起，在说：“三块石头是你的替身”。
哦，我又开始写诗，写下以下杜撰，
她却拎着一把锤子逼问我：“你的冷汗怎么那样咸涩？”
如今，早已无人应答，三块石头在掩埋恐惧，
又说起神秘的春风懒散无力，
又在劝我别站在风口里。

谁在说话，说我是痞子，
在说：“在他身上有十个刺儿不能摸”。
我暗暗地骂，去他妈的，
被人抚摸，无异于卖淫。
我总是在人群当中开小差，在问：“一个人究竟是什么？”
有趣的是，一大群人伪装成我的影子，
或是漆黑一团，在代替我，
像一群黑猪，在猪圈里哼哼着，
在冒充早晨的一个祈使句，在用猪拱嘴掀翻一个猪槽子，
又把泔水泼在我身上，让人无法辨认。
恰好如此，我像约瑟夫·布罗茨基一样小，
或小于一根针，在把孤独藏在一座时钟中，
在午夜零点敲打着五十而知非，
几乎是无可匹敌，敲打了十二下，或者是十三下，
在说：“我是我的证人”。

嘿，我是诗的秘密。
可是，生活还在告诉我很多，
譬如和死亡较劲，和小人较劲还需要很长时间。
此时，势利眼们还在大摆宴席，
约我喝酒，我只有喝下一杯清茶，
洗一洗杂乱的内心，打理好众生相的说长道短，
在转身的时候，逼我说一声再见。
其实，不再相见最好，
秘密的诗歌还在繁华内心，还在勾勒着人生的周长和半径，
躺在下午三点的钟声里说：“我想回家”。
我仰卧在时光的斜坡上面，
缩小成阳光的一个小逗点，和一个失败大师一模一样，
虽然阳光有些偏西，可是我还在瞭望着弗朗茨·卡夫卡，
他还是伏在夜幕的弦窗上小睡。

都弄错了，
生活不是童话，也不是透明的玻璃灯泡，
只是奔跑在一根电线上的胡言乱语，
在一根电线杆上上蹿下跳，
像是落在一根电线上的一只乌鸦，从一张嘴巴中丢下一头野兽。
我知道，一些灰尘还在自以为是，
一些词汇还在描摹现实，
还在模仿大革命口气说：“什么都是白费力气”。
也许有传说会从一则寓言中蹦出来，在一个冬至的前四天乱讲话，
活像一个领袖，活像世界的主人。
只有一个人拉上一扇门的门栓，
让灵魂黏在一个电灯泡上，再次想起乌鸦，
想起乌鸦的十个灰趾甲。

打开一扇门，一袭思想被人说破，
孤独在祭奠我，我却不能面对另外一个人。
我是孤独的原罪，
构成了人生的通病，至死方休啊！
的确，身体比灵魂消失得快，我在咀嚼着孤独的残羹剩汁，
像一块墓碑，披着光明的衣裳，
很快就被孤独挥发掉了，填满了一种紧致的羞耻。
而分身乏术的人世啊，还是无法告诉我是谁，
我在变成自己的巫术，
有一些癫狂，我看见自己的幻影，仿佛走进了狭小的第六街区。
灵魂的样子却和我无法合用一个房间，
我们俩个也无法一起活在人间，在给时间支取利息，
一起在给百年孤独写信，
在说：“两个手杖，顶死了一扇门”。

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